Завершив недельный труд творенья,
Бог заснул и спит. Мы – сон его:
Тусклые, непрочные виденья,
Среди звезд смущаем торжество.
Затихает у него в ладони
Всех деянии наших толкотня:
Сколько душ вобрал приют бездонный
С первого таинственного дня!
Хоть порою пробуждают в нем
Наши муки что-то вроде боли,
Забывает о земной юдоли
В блеске он космическом своем.
Seit der wunderbaren Schoepfungstagen
schlaeft der Gott: wir sind sein Schlaf,
hingenommen, stumpf von ihm ertragen
unter Sternen, die er uebertraf.
Unser Handeln stockt ihm in geballter
schlafner Hand und kann nicht aus der Faust,
und so haben seit dem Helden-Alter
unsre dunklen Herzen ihn durchbraust.
Manchmal ruehrt er sich von unsrer Qual,
schmerzensaehnlich zuckts durch seine Glieder,
aber immer ueberwiegt ihn wieder
seiner Welten heile Ueberzahl.