Когда художник
Одержим мечтой
Из тюбика выдавливает
Краски –
Что полотно?
Оно ещё ничто.
В мольберт тобой
Растянутые тряпки.
Спеши, художник!
Жизни больше нет.
Она промчится,
Не успеешь – мимо!
И никогда не будет
Этот свет
Тем вдохновеньем,
Что тебя томило.
Спеши, художник!
Яви больше нет.
Как зверь слепой
Ты видишь не глазами
И неба переливчатый
Отсвет
И моря запах
Влажными губами.
Ты чувствуешь!
Ты чувство ешь,
Давясь
Всем ртом, зубами,
Языком, ноздрями
И воя, воя,
Не от боли,
А от счастья
Хрипишь –
Ещё…
Ещё…
Ещё…
А разгрызая
Кости лет
На части
Злорадствуешь,
Что вечность
Не при чём.
Лети, художник!
Тела больше нет!
А есть на свете
Лишь покой
И воля.
Зови с собой
В кровосмешенье
Лет
Овеществленьем
Радости и горя.
И вот свершилось!
Полотно ожило…
Впитало страсти,
Веру и грехи.
Ты, как священник,
Стоя у могилы,
Прощаешь
Всю безудержность
Стихий.
Так запах краски,
Музыканту – ноты,
Поэту – строфы –
Ночью – не заснуть!
Но каждый раз,
Взбираясь на Голгофу
Ты, выбирая снова –
Это – путь,
Твердишь упрямо –
Справлюсь
Как-нибудь…
06.0.2024.