Апрель.
Промокший Апрель ковыляет по лужам.
Бормочет уныло: «Простужен, простужен
Дождями и холодом глупой весны.
С чего это вдруг Вы в неё влюблены?
Капризами сыт я сегодня сверх меры.
Её красота – это просто химеры,
В которых тоска длинных зимних ночей
Сплелась с ожиданием солнечных дней».
Так было, так есть и, наверное, будет,
А, впрочем, нас время однажды рассудит.
Я знаю, приятель, один лишь ответ:
Ты прав и не прав, и секрета здесь нет.
И каждый из нас ищет то, что милее.
Надеется, ждёт, что найдёт поскорее.
А жизнь пролетает своим чередом.
В ней спрятано всё: и надежды, и лом.
Не стоит весну попрекать за невзгоды.
Их много у каждого времени года.
Но время проходит. Не вечно оно.
И жизнь снова пишет своё полотно.