Ушёл Пьеро вчерашний на войну.
От сих до сих прошёл, прошёл и далее.
А возвратившись из далёких далей,
Остался навсегда в плену.
Пришёл Пьеро другим. Он — повзрослевший.
Хоть ликом — тот же, но уже — не тот.
И не сказать, чтоб вовсе стал урод,
А словно бы слепой прозревший.
Где слёзы на щеках, где балахон?
Он курит и с утра берёт бутылку,
А где вчера употреблял он вилку —
Руками нынче пользуется он.
Мальвину он не то чтоб позабыл,
Здоровается ласково при встрече.
Но ни один погожий лунный вечер
Мальвине он — увы! — не посвятил.
Стихов не пишет, выбросил перо.
И чем-то дельным постоянно занят.
Флагшток поставил и повесил знамя.
Он все вопросы ставит на ребро.
Соседи удивлялись до поры,
И бросили. Пускай! С кем не бывает?
Он на вопросы ничего не отвечает,
Не принимает правила игры.
Не смотрит грустно, не берёт гитары.
Ни серенад, ни маршей не поёт.
А словно бы всё время что-то ждёт.
Молчит. И дышит перегаром.
...сегодня забежал я навестить.
Принёс табак, конфет коробку, чаю.
А мне сосед без спросу отвечает:
«Ушёл. Ушёл Пьеро опять служить».
17.10.2012