Про это писать можно прозу,
А можно и сотню стихов.
Фонарь был влюблён в берёзу,
И в зыбь её юных верхов.
Берёза была непоседой–
Шумела, бросалась листвой.
Фонарь был горбатым и серым,
Зато с золотой головой.
Бездомный, безмолвный, беззлобный,
Одетый в рванину афиш.
Сиял он, берёзку-зазнобу
В потёмках завидев лишь.
Влюблённо на стан её рябенький
Глядел жёлтый глаз со столба.
Она, как и все челябинки,
Была и нежна, и груба.
Всё лето была в изумрудном,
Всю осень была в золотом.
Зимой же- на редкость распутна
Была (но стыдилась потом).
Влюблённый фонарь был несчастен
И робок. И лишь иногда
Под ливнем ночным от страсти
Искрились его провода.
В своём ледяном пожаре
Он сгинул в тоске и без зла.
Болезненный горожанин
Пред девушкой из села.
А ветреная берёза
В любви поклялась луне.
Об этом писать нужно прозу.
Да, нужно…Но точно не мне.