Белый вечер. Белый ветер. Белый снег.
И дорога. Бесконечная дорога.
По обочинам берёзы смотрят вслед.
Мне осталось с ними быть совсем немного.
Мне осталось с ними быть совсем чуть-чуть,
Разграничив жизнь свою чертой незримой:
Далеко от этих мест лежит мой путь,
От всего, что было искренне любимым.
Эй, извозчик, придержи своих коней,
Да не спеши, ведь мы туда ещё успеем...
И, чем дальше я, тем боль моя острее,
А любовь ещё сильней.
Не во всех ещё покаялся грехах.
Не за всё ещё я заслужил прощения.
И печать тоски застыла на устах,
И печаль скользит за мной немою тенью.
Всё, что здесь я оставляю - мне потом
Одинокими ночами будет сниться.
Может быть, теплей и слаще в мире том,
Только это всё уже не повторится.
Эй, извозчик, придержи своих коней,
Да не спеши, ведь мы туда ещё успеем...
И, чем дальше я, тем боль моя острее,
А любовь ещё сильней.
Как осенний лист, летящий на ветру,
Обречён я. И не знаю, как другие,
Но боюсь, что на чужбине я умру.
Я умру от безысходной ностальгии.
Я боюсь, но продолжаю этот бег -
От себя и от страны, забытой Богом.
Белый вечер. Белый ветер. Белый снег.
И дорога. Бесконечная дорога.
Эй, извозчик, придержи своих коней,
Да не спеши, ведь мы туда ещё успеем...
Но, чем дальше я, тем боль моя острее,
А любовь ещё сильней.
1989