Твоя ладонь мала в моей руке.
Ты и сама – ещё чуть-чуть до метра.
Старушка ветви кутает в пакет,
и облака спасаются от ветра.
И поползут ребёнки облаков
по вербе и замрут на тонких ветках.
Ты спросишь: «Бог какой?»
«Бог – Он таков..» –
и замолчу, не находя ответа.
А ты мне скажешь: «Он такой, как дед.
Он любит сад и веточки сажает.»
Малышка, кто внушил тебе ответ
короткий и всемудрый, как скрижали?