Я как поэт иссякла.
Не знаю, может это старость
Настигла преждевременно меня.
Эмоций скудный трепет меня не теребит:
Пустое голое без дна конца и света -
Такое разве чувство бывает у поэта ?
Мне скучно о любви, о смыслах жизни,
О социальной драме и пути,
О бесшабашной музе и природе,
Одна осталась тема - о свечении души!
На мрачной улице, в глухой ночи,
В пестристом празднике,
На кухне в воскресенье -
Шепчу о силе вдохновения.
Когда её прозрачный свет
Касается внезапно твоей жизни,
Ты просыпаешься от дум
И распахнувши крылья
Шагаешь прямо в темноту,
Включая в небе звезд движенье…
8.06.2023