В другие годы все сходило с рук,
Невежество, дурное слово, грубость,
Но с тех минут остался только звук,
И глупость.. Та, которая напомнит,
О том, что не имея за душой,
Ни мысли, ни монеты, ни черта,
Мог брать на понт большие города,
И позже убегать из них с испугом,
На берег моря, к соснам и пескам,
К немыслимой тоске, её волнам,
Которые вонзив однажды жало,
Уже не отпускали никогда.
И с каждым годом становились хуже,
Там к осени, когда простужен голос,
Злой песней напугавши ресторан,
Нетрезвою походкой в закоулках,
Под руку вёл предвзятую мадам,
К домам, в которых мало этажей,
Кривые стены с торжеством уюта,
Вопили, чтоб без следа пропадал,
Чтоб ни звонка, ни номера, ни духа,
И видит небо, так и поступал.
Оглохшим равнодушием томим,
Мне было все равно чужое чувство,
Я был жесток наутро только с ним.
И зная, что мне все сходило с рук,
И разум подменял до тла картину,
Как зритель, что устал от пантомим,
Я сам в себе не различал скотину,
Лишь только одиночество ценил,
Любой квартире предпочтя каюту,
И в снах я погибал у Фермопил,
И знал, что ничего менять не буду..
Теперь от прежней жизни только прах,
На вечной пристани под лампой, кабинет,
И вой тоски в текстах не на словах,
А значит смысла в этом больше нет,
Мне остаётся только малое, по кругу,
Дрожать под пледом ожидая смерть,
И вдруг ловить на небе отблески планет,
Держа за руку верную подругу,
(я ничего в себе менять не буду,
я ничего в себе менять не буду,
я ничего в себе менять не буду),
Нет..
25.04.23