Дубовый стол, на нем вино,
И кости мне сейчас бросать.
В том смысла нет. Ведь все равно,
Наверно, завтра умирать.
А, впрочем, может повезёт:
Меня вороны не склюют,
И я вернусь, и снова здесь
На миг я обрету уют.
Но лишь на миг, таков удел,
Таким меня господь создал.
И я рискую головой
И дико рвусь на жизни бал.
Чтоб чувствовать, как бьется пульс
И запах крови ощущать,
Судьбу свою в огонь бросать,
Врагу на горле пальцы сжать.
Сражаясь, биться до конца,
В бою от страха не дрожать,
И дико, бешено любить,
И жизнь на лезвии держать.
А нынче кости и вино,
А завтра снова рисковать,
И в этом жизнь: ведь всё равно,
Когда-то нужно умирать.