Как часто, исподволь, ты умираешь,
Когда в бумаге белой ни строки.
И это пиршество не принимаешь,
Сгорая по тем звукам от тоски.
Но только скрипка полоснула,
В мгновенье ока труб дозвон.
Опять, опять не обманула,
А в сердце уж печальный стон.
Так посещает нас, земных, девица,
Строптивая донельзя, но своя.
И улетает тотчас из руки синицей,
Чтобы вернуться с криком журавля.
25.04.2024