(мысли дилетанта)
Слегка качнулись занавески
в едва сгущающейся мгле...
Качнулся глухо Достоевский
в остывшей памяти золе.
Во тьме глагольных рифм блуждая,
где суетясь,где трепеща,
к своим годам понять пытаюсь:
что значит - русская душа?
В чём здесь секрет: за правду,веру,
за мать,отечество и честь
не предавать,не лицемерить,
а смерть презреть,и жизнь - презреть.
Как(думал я)в хмельном угаре
выть,не стесняясь своих слёз,
и вдруг: найти любовь - в печали,
и счастье - в шёпоте берёз,
и вдохновение - в метели,
и в первоцвете - Божий свет?
...Но мысли гасли и шипели
в дыму дешёвых сигарет.
А мой порыв глобально-дерзкий
стыдливо как-то угасал...
Качнулся снова Достоевский,
махнул рукою и пропал...
Какой же меряется меркой
то,что объять не хватит сил?
...Вот Пушкин,помнится,пред смертью
морошки будто бы просил...
Фото автора
(я живу в этом раю)