Итог бытописания - стишок,
листок бумаги, ручка перьевая
из прошлого. Писал, а после сжёг
под мелкий дождь и мерный стук трамвая.
Забыл про текст и в нём засевший быт,
ни ручки, ни бумаги, всё с дисплея.
Погода дрянь, поэтому знобит,
но слово в книге чуточку теплее -
читай себе, читай себя взахлёб,
про нашу катастрофу бытовую,
она - ярлык, наклеенный на лоб -
я мыслю - это, значит, существую.
Рифмую чётко, прямо у черты
апрельского весеннего хайтека
на тёплых крышах - сонные коты,
друзьям - вино, себе - библиотека,
рутина всем, то солнце, то дожди,
в подрамнике окна кленовый полдень.
А значит, вдохновения не жди,
прими на веру скучный дар Господень -
умение творить стихи в быту,
потягивая кофе растворимый.
Так лирика, забыв про суету,
отбившись от массовки, станет примой
в театре перемирий и боёв
на поле сетевого адюльтера.
Там жиголо вещает про любовь,
тут песню о любви поёт гетера -
и всё нормально, быт ведёт учёт
всем помыслам, изменам и романам.
Пиши в надежде - кто-то да прочтёт,
побудь ещё талантливым и рьяным
поборником бумаги и пера,
не чувствующим срока и лимита.
Зачем вопрос - а может быть, пора?
Есть признанные классики, а мы-то
всё пишем, пишем, после снова жжём
исчёрканные строчками тетради,
а муза где-то выше этажом
расчёсывает шёлковые пряди,
готовит ужин, бытом занята,
кого-то ждёт, кому-то дарит случай...
А ты опять глядишь из-под зонта
на дождь апрельский, мелкий и колючий.