Слишком медленно, жизни, страницы,
От моей, безупречное время…
И тускнеют, знакомые лица,
Где ушедшие, есть, между всеми…
Дорогие, родные… Чужие,
Что мне дороги, тоже… Но что-то,
Не сложилось… Остались, немые,
Чёрно-белые, в цвет - эти фото…
Ночи злы, иногда, снов лишая,
Удлиняя, собой, те дороги,
Где бреду, в их неспешность, ступая,
Вспоминая, с тоской, о немногих…
Что, по счастью, живут… Пусть, удача,
Не покинет, судьбы их, ни разу…
Для кого, ничего я, не знача,
Оброню, пожелания, фразу…
Я не знаю, горстей ещё сколько,
Бог обронит, судьбу продолжая,
Дней, ночей, где болеть будет, долька,
Что в груди, словно птица… Терзая…
В одиночестве, стылости белой
Простыни, как холстом, под мазками
Божьей длани, рисующей, тело,
Самой лучшей, ищу что, веками…
** Нам неведомы даты и сроки,
Но, чем ближе, декабрь судьбы,
Начинаем, считать, уже дни,
Проклиная, где мы, одиноки…
Даже в часе разлуки, даль где,
Можем смять мы, звонком телефонным,
Не в таком уже мире огромном,
Что в другой был, давнишней судьбе…