Каждый день, так же пуст, как всегда,
Где почти… не тревожусь: «Ты где?..»
Может быть, оттого, что душе,
Откликается, часто, твоя…
Когда обе, у нас, не спросясь,
Просто тронут, друг друга, легко,
Не заметив, как мы, далеко,
Но бессильна, дорог этих, власть…
Мне, не в каждой, тоскливо, ночи…
Есть и те, где я просто, усну…
От забот, суеты, ускользну,
Холод чувствуя лишь, простыни…
Но проснувшись, запутанность снов,
Перебрав, вновь вздохну: «Без тебя…»
Чтоб брести, в бесприютности дня,
Где коснусь, иногда, горстью слов…
Мне бы фото твоих, ровно три…
Чуть лохматую, ту, что с утра,
И дневную, где чуточку зла,
От доставшей, тебя, суеты…
И вечернюю, там, где устав,
С чуть задумчивым взглядом, в окно,
Иль над книгой, в котором, тепло,
В карем омуте… Нежностью став…
Только я их, хочу, каждый день…
Ровно три, или больше, чуть-чуть,
Сколь не жалко… Как мне протянуть
Нить, которой, осталась, лишь тень…
Чтобы мне не болеть: «Как ты там?..»
На, двух душ, уповая, каприз…
Лучше взглядом, на фото, коснись,
Где я что-то, прочту, по глазам…