Ботинки примерзают к палубе,
И коркой льда покрыт бушлат.
Хотя заря как прежде алая,
Давно не смотрим на закат.
Работа наша круглосуточна,
Вперёд конвоя мы бредём,
Не дай Бог, что-то не получится,
Мы первые на дно пойдём.
И служба, вроде бы, не пыльная,
Не бьёмся с фрицами в упор.
В морских просторах ищем мины мы.
Живые, вроде, до сих пор.
Мне у виска покрутят пальчиком,
«Ты что переживаешь, друг?»
Но гибнут пароходы-тральщики,
Взорвались аж семнадцать штук.