Живут поэты пыльными томами
И лёгкостью желтеющих страниц.
Себя провозгласившие жрецами
Поэзии, мы сами пали ниц
Пред прошлого кумирами. И славим,
И повторяем заново слова
Рождённые их гением. И сами
Становимся частицей волшебства.
И верим, что и мы произнесёмся
Когда-нибудь. И вера так проста:
Живут поэты дважды. Раз - под солнцем.
И два - в бумажной вечности листа.