Где-то сегодня умер один поэт —
тут же взлетели в цене и его стихи:
нет, они не были чем-то особенным, но никогда плохи,
что-то писал о любви и про внутренний свет.
Не был он рупором поколения или совестью нации,
или вождём эпохи —
просто обычный поэт с отпечатками пальцев,
где-то ходил, выступал даже очень неплохо.
Но сегодня он умер — просто ушёл.
Совсем.
И его «хорошо»
стало теперь гениальным всем.
Каждый найдёт что о нём рассказать в сетях,
кто-то придумает посвящение, напишет прозу, стихи,
теги добавит, погуглит о нём в новостях,
сделает вид, что не вспомнит его грехи,
даже если их нет.
Совсем.
Как и его больше нет: он умер — обычный поэт
для всех,
и родился новый — герой, гениальный!
Без ломаных рифм и строчек,
но с новым и свежим взглядом
и образом мыслей,
тех, что при жизни
его засыпали ядом.
Теперь же несут на могилу гвоздики
и руки возносят к небу, закатывая глаза…
Вот так порой многолики
люди, когда вернуть ничего нельзя.