Бомжами пахнет в переходе,
Не «Диором», не «Шанель»,
В нутро вокзального народа
Закрался серенький апрель,
А на скамейке под газетой
Нагая женщина лежит.
Её писать надо портреты,
Вот только фраер не велит.
Дымит бычком он то и дело,
В натуре – свежий кавалер,
Пускает кольца неумело,
Он не сдаёт своих гетер…
А на скамейке всё ж Даная,
Как гений чистой красоты.
Тепло появится лишь в мае,
И пригодятся мне холсты…
Возьму и кисточки, и краски,
Прелестный сделаю портрет.
Той неизвестной феи сказки
Давно-давно простыл уж след…