Белеет парус одинокий...
Белел когда-то он — давно,
В родной стране, сейчас далёкой,
Где утром неба синь в окно...
Всего хватало, жил в достатке,
Но ветер за руку берёт:
" Надень штормовку и перчатки,
Расправь свой парус и — вперёд!"
С тех пор он — щепкой в океане
Белел... Но жизнь меняла цвет:
То рестораны, то в капкане,
То дно глубин, то высший свет...
И высший свет бывал темнее,
Чем жуткий мрак морских глубин,
И пир, порою, бил больнее,
Чем сотни, тысячи дубин.
Сквозь трубы медные и воду,
Сквозь пепелище и пожар,
Он шел вперёд, не зная броду...
И парус — как свечи нагар.
Шторма и штиль, и звезды в небе,
И солнца красного сургуч,
И — пир горой, и — лишь на хлебе...
И вот — страна Багровых Туч.
В багряном — звёзды, небо, море,
Вокруг — кроваво-красный цвет.
В багровом всё, всё цвета горя,
И дождь шумит, как звон монет.
Здесь жизнь копейка, даже меньше,
Тепла здесь, счастья не найти,
Здесь нет единственной из женщин...
Но, не свернуть уже с пути.
И парус — он теперь в багрянце,
Как всё в стране Багровых Туч,
И за плечами жизнь — как в ранце,
И от былого сломан ключ.
Багровый парус одинокий
Когда-то белым был, как лист,
На нём судьба писала строки
Под залихватский громкий свист.
Давно привык — спокойно, тихо,
И, как родной, багровый цвет...
А он — несчастный, ищет выход,
Но выхода оттуда нет.
Пульсирует в висках упрёком,
И мысли только об одном:
Себя искал в краю далёком,
И потерял в краю родном...