Кто влюблялся хоть раз, тот знает о боли все.
Я не верю всем тем, кто кричит,
что любовь самое светлое чувство на свете.
Вы серьёзно?
Разве свет может разрушать мечты?
Если только это твой
неправильно выбранный человек
с топором на рассвете.
Я то знаю, кто влюблялся хоть раз,
тот напивался до беспамятства тысячу.
Ещё тысячу ночей проводил
просто глядя в потолок.
И в этих преданных глазах
всегда что-то страшное мерещилось,
что ни один из учёных
так разгадать и не смог.
Кто любил — тот страдал,
даже если любовь ответная.
Я не верю всем тем,
кто кричит, что все стерпится.
Подожди, это временно.
Просто выхлоп души.
Нет, не временно.
Нет, не стерпится.
И в подтверждение сломленный голос
и подушка вместо глушителя,
солёный привкус во рту
и немые смешки.
Кто влюблялся хоть раз,
вы расскажите мне о вечности,
что такое рука об руку
и сердец единение.
Или, нет, чего это я,
расскажите мне лучше о гордости,
как после горы побитой посуды,
где каждый удар комом в горле,
сохранить терпение.
Или вы, влюблённые без объяснения,
расскажите мне как после
очередного возмущённого возгласа
чувствовать на себе руки,
те, что раньше спасали жизнь,
а теперь сродни ножевому ранению.
Я не верю всем тем, кто кричит,
что любовь везение.
Кто говорит, что у них и после
пяти лет в отношениях все хорошо.
Постоянные ссоры, упрёки
и холодный тон в общении,
ранним утром пьяные
сообщения — не любовь,
а подобие на неё.
Кто влюблялся хоть раз,
кто любил, я же вижу,
у вас крылья обоженные у половины.
Но не напрасен, конечно,
урок тот, что так больно бил,
теперь есть оскал
у когда-то вашей души наивной.
Я не напишу тут о любви
и о том, какая она прекрасная.
О, я хотела бы так написать, но увы.
Я пишу о любви,
только чтобы сказать,
что она ужасная и что все самые
тёмные чувства светлее её в разы.
Ну и пусть.
Да пускай, я никогда не буду
писать о ней как Шекспир,
как Петрарка, Кёси,
Хайям, Шарль Бодлер.
Чтоб вы знали их всех объединяет
восторг вовсе не от любви,
а от мгновения, что они провели
между ней и ужасным страданием потом.
А ещё я не буду
верить всем тем, кто кричит.
Кто орёт, с пеной у рта
посылая мне сострадание.
Я всегда и везде буду
слушать лишь тех, кто молчит.
Потому что каждые вторые самые
громкие стихи о любви — пишутся на прощание.