Живу на черновой, как понарошку:
Пунктирная дорог моих черта.
Отчаянье - невиданная роскошь,
А радость - тяжких мыслей нищета.
Веду карандашом, по крайней мере,
Не ручкою с чернилами и впредь,
Сминая белый лист, отрадно верю,
Что можно будет лишнее стереть.
Ведь как живу? Не правда, а набросок!
(Лишь проба неуклюжего пера)
Потом сотру твой запах папиросок,
И дней излишних буквы, номера,
Твое лицо, мою тогда нелепость,
Где дрогнула чертящая рука.
И намалюю дом, не дом, а крепость!
И заточу себя наверняка.
Потом сотру и то, как будет время,
И может быть уже на чистовой,
Я нарисую сосны и меж теми
Себя с седой и мудрой головой.
Тогда макну я в краски кисти колос,
Такое от души наворочу!
О главное чтоб правда не протёрлась,
Пока я всё стираю и черчу.