Тоненькой линией, еле заметной
Кто-то границу пометил меж нами.
Стала печальной и беспросветной
Книга, которую мы пишем годами.
И постепенно размылись те строки,
Что сочинялись в порыве прекрасном.
Книга о счастье теперь о тревоге,
Как же так вышло, и что ж всё напрасно?
Как же не сбиться с пути окончательно?
Не растерять те остатки надежды?
Может, всё будет ещё замечательно
Если забрать все бразды у невежды?
Мир, что так близок был, снова приблизится,
И заиграет привычными красками.
Строчки проявятся, градус понизится,
И увлечемся мы сызнова сказками?