Столь поздней осенью не пишутся стихи...
Какое это время года... осень? Где её краса?
В багрец и золото одетые леса? Где щедрый урожай?
Лишь яблоня без листьев вся в яблоках в снегу...
Осадки... снег с дождем. Одно лишь слово слякоть.
Что делать в это время года? Пить глинтвейн?
А где зима? Где лыжи, санки и коньки, снежки, снеговики?
Зима ещё далёко, сейчас уныние и муть в душе...
И мрачным черным утром я сяду на метлу,
Взлечу, и смачно грязь сметая, я душу приберу.
Очищу от отчаянья, неведомой тоски.
Почувствую касание живительной руки.
Обнимет душу сладостный и терпкий аромат
Согреет душу тёплый и нежный рока взгляд
Душой я Землю счастливо окину с высоты
И тут она окажется совсем моей мечты.
Как северным сиянием она озарена
Вот так с ведьминской магией в душе моей весна.
осень 2023