О, хрупкая душа поэта,
Тебе опять не спится под луной,
Вновь горький пепел сигареты
Мешаешь с жаждой, жгучей пустотой.
На вернисаже стёртых будней
В который раз ты пораженью рад,
В тебя стреляющих орудий,
Фигляру служащих, рабов- солдат.
И не познать того секрета,
Непостижимости венца границ,
На переломе пиетета,
Твоей рукой исписанных страниц.