Он никому не делал зла,
но и хорошего не делал.
Душа, как новая была
внутри упитанного тела.
От страсти не сходил с ума,
от горя не рыдал ни разу,
чужую боль не принимал,
и на любовь, как на заразу,
взирал со знанием врача.
Он пил, хоть было неохота,
и старость у окна встречал,
как будто ожидал кого-то…
Квартира есть, работа есть,
да и здоровье тоже в норме,
но только хоть на стену лезь
от пустоты в душе и в доме.
Смысл одинокой жизни пуст,
как красный угол, без иконы…
и сиротливо смотрит грусть
щенком из глаз его огромных.
Так, как всегда, сидел один
мужчина в горестном раздумье...
и вдруг пронзила боль в груди, -
он сполз со стула вниз и умер…
Нашли спустя неделю труп.
Когда ж кремировали люди
чужие – не было вокруг
тех, кто его за что-то любит.