Жизнь не имеет смысла, его попросту нет, а если бы он существовал, мы бы его знали с рождения, ибо был бы бог. От чувств, эмоций можно устать, можно устать вечно радоваться, вечно страдать, любить, приходит апатия, терпение, или же всё станет привычкой, а привычка — это великий дар и великая боль. Ночь перестает быть столь интересной, буря снега, осыпающая голову, тоже. Но мы придаем этому смысл, мы и есть его творцы. Где-то в глубине трясутся и хотят вырваться наружу наши самые глубокие тайны, но мы держим их на цепочке душевных артерий. Мы можем быть счастливы, можем быть депрессивны, но умрем неизвестными. Всё, что мы можем сделать, — оставить частицу себя в бесконечности истории, пусть хотя бы на сто лет или двести. Есть, конечно, и психические отклонения. Но мы всё равно окружаем себя людьми, ибо хотим человеческого тепла, нежности, зла, добра, разговора. Мы строим целый мир и всегда его строили, и даже то, что мы разрушаем старое, — это всё равно стройка, разрушение есть стройка. И нам тяжело быть собой, порой из-за чувства вины, порой из-за того, что хотим угодить другим. Мы не хотим быть собой, вдруг нас не примут. Закончу прелестной цитатой из прелестной книги:
«Люди. Людей надо любить. Люди достойны восхищения. Сейчас меня вырвет наизнанку».