Рваные хлопья упавшего неба
Вдоль одиночества Бога лежат.
Занавес спущен, и старая небыль
Вычурно тащится к сцене назад.
Зритель не видит, как пишутся драмы,
Как репетируют роли грачи,
Чтобы замазывать холст панорамы
И по-саврасовски лямку влачить.
Чёрными тряпками мечутся в выси,
К нам из тумана доносится крик.
Чёрными танками движутся мысли,
А на прицеле зелёный старик.
Липнет туман отсыревшего цвета,
Всё превратив в чёрно-белый стандарт.
И ноябрём на вчерашнее лето
Тихо ложится знакомый штандарт