В наше время, навязано мнение,
Что поэзия ныне мертва.
Опадают все строки творения,
Словно в позднюю осень листва.
Так когда умирает поэзия?
Может вместе с душою творца
Или раньше, в моменты прозрения,
Когда слава сжирает сердца.
Когда приторность сущего быта
Притупляет сознания нить,
Ослепляя лучами софита,
Затмевающих смысл творить.
Неужели сей творчества кризис,
Что поэтов вгоняло в гроба
Лишь иллюзия, подлая крысость*,
Поразившая разум писца.
Всё неправда, нет вовсе ответа.
Ну а что же такое "когда?",
Когда с темечка в буйности бреда,
Рвутся волосы, сходят с ума.
Когда авторы в яростной злобе,
Жгут писания в знойном огне.
Когда жалкие строки в законе,
Держат творчество в рабской узде.
И когда свозь все муки сомнения
Поделившись частичкой себя,
А в ответ, холод взглядов призрения.
Вот тогда, умирает, она.