Воском лиловым оплыли сирени…
выплывешь к маю, на сладостный миг
юбочным кантом очертишь колени —
век отфрантив, увядает цветник.
Время-воитель бузит не по Канту,
мечет из фронды бутонами лет,
меньше в рядах пьедесталов вакантных,
выше при входе цена за билет.
Чем опьянялись — вопьётся шипами,
что поливали — репьём порастёт,
раз — и полвека, и вечность меж нами…
кольцам годичным теряется счёт.
Только не стоит грустить об опале
в крошеве палых цветов (лишь затронь!),
если опять и опять пятипалый
крошечный венчик ложится в ладонь.