Поэзия - язык души,
Поэзия - язык надежды,
Живи, дыши, читай, пиши,
Словами мысленной одежды.
Народ трудился и творил,
Но кто в свободные минуты
Самую жизнь боготворил
А не фуршеты и салюты?
Кто скромно ношу свою нес,
Но окрылен был и задумчив,
А в мире образов и грез
Гремели грозовые тучи?
Кто видел правду, видел ложь,
И грызла совесть его душу?
Поэт, писатель... Ну и что ж?
Он был один и в зной и в стужу.
Но одиночество свое
Преображал он в бриллианты,
И в спину бросили копье,
Да промахнулись дилетанты.
Поэт любил природы тишь
И благодать деревни нашей,
А в городах любил бродить
По лужам не смотря на кашель.
Бросался он в огонь стихий,
И от людей не отчуждался,
Он на ходу писал стихи,
Боролся, жил и утверждался.
Простите вдумчивость его,
Не осуждайте его строго.
Подчас поэту нелегко,
Извилиста его дорога.
Но он любил и был любим,
Он ненавидел и был брошен,
Хотел он быть собой самим,
Услышь его молитвы, Боже!