Свет появлялся, не то чтоб яркий,
но ощутимый, видимый глазу,
и уплывал вдоль ограды парка,
вслед за прохожим, сказавшем фразу
своей попутчице о молчаньи,
в его понимании, невыносимом
и, вовсе, скрывался за серым зданием,
что днем казалось не серым, а синим.
Рудимент телефонной будки в мобильном мире,
словно памятник юности - тянет войти, согреться,
и набрать твой номер, как будто сыграть на лире,
долго ждать гудков, не дождаться и разреветься.
Я - свидетель бесчисленных смен поколений
перламутровых бабочек, скрывшихся в недрах парка,
вижу, как город медленно вечереет
и свет в переулке справа тот же самый, не яркий.