* * *
Стоит апрель, как Иерусалим.
Но где же мой. Спаситель на ослице?
Под вечер ветка сквозь садовый дым
В окно прохожей странницей стучится.
Прохладный ветер обещает дождь,
Силки расставив в человечьей ловле,
Едва заметно пробегает дрожь
По толстым стенам и широкой кровле.
Закрыто всё, не отыскать ключа,
Прочитаны молитвы все на свете,
Но ярче разгорается свеча
Внезапно уцелевшего соцветья.
Я в полумраке выхода ищу
Из нанесённой мной самим обиды
И вечным призыванием шепчу:
«Гряди, Осанна в Вышних, Сын Давидов!»