Скрипач дождя решил сыграть уже с утра,
И на его неспешный ритм заточен ветер.
Иду по адресу, где ждёт меня вчера,
Где май грозой стучался в окна каждый вечер.
Там мой соседский ну почти Ален Делон
Нимфеток местных очаровывал как мог и
Читал Булгакова, не пил одеколон.
Возможно, просто пыль в глаза пускал немного.
Склевал полдетства петушиный леденец,
А юность веры переела, да с избытком.
Я по ночам, считая всякий раз овец,
Рисую памяти смешные пирамидки.
И вот как чёрт из табакерки - май опять,
Делон освоил World Wide Web в краях далёких
Давным-давно…
Но я должна ему сказать,
Что влюблена была всегда в него...
В итоге...