Иногда я мечтаю всадить в него пулю,
Ударить в лицо или скинуть с балкона.
Но он так похож на узлы своих улиц,
На дым сигарет и гудки телефона.
Иногда он, как детский, дурацкий комикс,
Где герой – не герой, а лихой придурок.
А бывает, во мне просыпается совесть:
Я тяну из его тонких пальцев окурок.
Иногда он безумием просто дышит,
И не целится даже, в упор стреляя.
Но мне так наплевать на табак и крыши...
Не в затяжку – курение убивает.
Иногда он спасает мне день и совесть,
Не пытаясь заглядывать сильно в душу.
И тогда я ломаюсь. Свыкаюсь, то есть.
Без вопросов "а что ты там делал, в душе?"
Иногда, прикрывая придурку спину,
Забываю про вечный синдром одиночки.
Но бывает, боюсь, что во тьме и сгину.
Не пошёл бы ты, рыжий. Не смайл, а точка.
Иногда... Иногда. Собираюсь с духом,
Запираюсь в сортире. Срываюсь сквозь зубы.
Ну и сука ты, рыжий, с ухмылкой до уха.
Как наркотик, гуляющий в местных клубах.
Иногда, нет, всегда – да убить тебя мало.
Бесконечно беспечный курильщик пушек.
Ладно, похуй. Скитаться во тьме достало.
Если хочешь, давай, загляни в мою душу.
P.S. Заебал ты, рыжий. В левом боку застряла очередная пуля. Шальная, как и ты. Пройдёт немного времени, я встану и надеру тебе задницу, невнимательный одноглазый ушлёпок. А пока моё тело лежит мёртвым грузом у тебя на руках. И кто знает, в какую минуту во мне проснётся моё чудовище. Ну, так скажи, какого *** тебе совсем не страшно?