Очень давно не звонила.
И не давала ответа.
Ветер такая зверина.
Слёзы, пожалуй, от ветра.
А про неё — это к слову.
Мимо снующие мысли.
Вот я подумал о совах.
Следом за ними о письмах.
Штемпели. Марки. Конверты.
Выгравированный Гитлер.
Многопудовые дверки.
Звук леденящий, москитный.
Ждут, как спасение, выстрел.
Скинут в овраг да сгниёт.
Странный порядок у мыслей.
А началось-то с неё.
На ней и замкнулось.
11 марта 2024
худ. Георг Базелиц