Как бывший волк губами пил дракона из снов моих,
Так я лакала небо, едва сумев добраться к водопою
Через пустыню бессловесных лет.
Живое, заходящее в живое, в отличие от выделанной замши
Рисует тонкой кисточкой узоры в осознанно-сиамском подлежащем,
Где смысла без сказуемого нет.
Да. Разницу я чувствую похоже, если фактаж передавать словами.
Ты в танце был всегда так осторожен; входя под кожу этот мягкий ток
Неудержимо звёзды зажигает.
Необходимые кому-то…
Да. Теперь не страшно.
Я рассмеялась бы, скажи мне кто-нибудь, что он мечал всю жизнь и за меня…
Но вот, случилось; говорит: «не верь глазам своим». Чему тогда мне верить?
Зачем вообще тогда нужны слова, пространства, звёзды, вера и мечты?