Горит ночник. И я пишу стихи.
Как будто с тишиной ночной беседую.
На островке моём такие мхи,
что звуки тонут, тонут вместе с бедами.
В мерцанье тайны все уходит тут,
в какое-то иное измерение.
И замирает вечный бег минут
у изголовья этого затмения.
Я здесь вне времени, я вне судьбы.
Неясное, сплошное многоточие.
Любые объяснения грубы,
обыкновенны толкованья очень уж.
Я в нереальном состояньи весь.
В нём пропадает всё, что днём отмерено.
И лишь любовь не исчезает здесь,
на островке, под звёздами затерянном.
Не исчезает, нет, наоборот.
Повсюду и всегда Загадка имя ей.
А здесь, на островке, она цветёт
ещё таинственней, необъяснимее...
Трепещут миражи у ночника,
как бабочка крылами невесомыми.
Из нитей их свивается строка
родная и такая незнакомая.
Чуть внятен шёпот строк, чуть уловим.
Струится ночь, ко мне его несущая.
Пишу слова загадочной любви
в контексте неопознанного сущего...