в бокале белого вина беззвездный вечер томно тонет,
и ночь, грядущая, без сна, апрельским ветром тихо стонет.
остановись, хотя б на миг, мое безудержное время,
луны размытой желтый лик на перепутье сонно внемлет
кофейной грусти ни о чем, бокалу белого безмолвия -
апрельским взбалмошным ручьем стекает время.
снова молнии
меня разбудят майским днем /люблю грозу в начале мая/,
с тобою в ночь любви сгорая, воскресну утренним дождем.
в бокале белого вина скользят, оттенками, движения,
побед лихие поражения, и наша лучшая весна.
и, по безмолвью хрусталя, куда-то в прошлое столетье,
сбежит предательски заря незавершенностью сюжета.