Здесь меня не должно быть.
По глупости.
Всё ошибка.
Никаких больше душных теорий и умных слов. И теперь, когда тёплая тьма подступает зыбко, я шепчу ей, что ждал, боже мой, я давно готов, мы увидимся там, где есть правда и только правда? Как живётся в краях, где не давит тоска на грудь, там, где время — это такая же координата, и вернуться назад так легко, как вперёд шагнуть?
Отправляюсь, тьма лижет затылок, вот мысли чище, вот погибшая дочка зовёт, вот и боли нет. Нет, не сдавливай рану. Надеюсь, что нас не ищут...
___
Ненавижу тебя.
Ненавижу больничный свет.