Я вышел на улицу за сигаретами,
А на улице псевдолето
Это странная-странная пора.
Пора когда,
Как никогда,
Ты себя чувствуешь х*ёво,
Хоть вроде и недавно было клёво.
И скоро тоже будет "ничего",
вокруг уже и нету никого —
все разъехались по дачам
или по делам.
Души, что были всех богаче,
потерялись и размазались по городам.
А нам — писакам остаётся лишь писать,
черкать, выблёвывать и ждать чего-нибудь, да ждать
И обязательно об этом начеркать.
Опять.
Надиктовал я это голосом —
такой вот уровень поэзии.
Надеюсь не будут критиками грозными
те, чьи души, как и моя, потеряны.