Дождём всплакнула осень на прощанье,
багряный лист мне уронив в ладонь,
затихнув, погрузив себя в молчанье,
пленяя всё ж увядшей красотой.
А журавли плывут на юг, курлыча,
не дав ответ на мучащий вопрос:
"Неужто покидать страну - обычай,
едва последний лист слетит с берёз?"...