Прости, родная, не писал.
Осколком руку зацепило.
Нежданно в госпиталь попал.
Но, слава Богу, не убило.
От раны только шрам остался.
Таблеток горьких наглотался.
Валяться больше не хочу.
"Пора на фронт." - скажу врачу.
У нас дожди размыли грязь.
Погода - дрянь. Похолодало.
Скорей бы уж вернуться в часть.
Сменить шинелью одеяло.
Лишь с сапогами скверно вышло.
Подошвы их на ладан дышат.
В землянке скоро починю.
Найду гвоздей и все пробью.
Как вы живёте без меня?
Что нового у вас, родная?
И уродилась ли земля?
В хозяйстве дети помогают?
Я знаю, вам, конечно, трудно.
Но выдержать всё это нужно.
Ты потерпи и вытри грусть.
Вот победим и я вернусь.
Пора заканчивать письмо.
Зовёт сестра на процедуры.
Украдкой выброшу в окно
Так надоевшие микстуры.
Где окажусь? Пока не знаю.
Но, всё равно, пиши, родная.
Письмо дороже орденов.
С любовью, ваш, Фрол Кудаков.