Как весенний, непрочный лёд,
Как ручьёв бесшабашных бег,
Жизнь растает и утечёт,
Станет памятью – человек…
Каждый сущий для бытия –
Лишь серебряная вода,
Грязный снег да сыра земля –
Ждут их мёртвые города!
Они рядом. Ни рай, ни ад,
Ни Вальгалла, ни нижний мир…
Там такие ж дома стоят,
И по улицам я бродил.
Как и здесь, там полно невежд,
Наши деды там да отцы…
Я не чувствую тот рубеж
За которым - лишь мертвецы.
Понимаю – встречая их,
По дорогам идя вперёд:
Своих близких, врагов своих,
И других, не знакомых, взвод.
Там работа и деньги – есть…
Нет отличий у лиц и форм.
Говорят: «Заходи поесть!
Выпей с нами, вина нальём»!
«Почему вы ушли туда?
Не в обитель богов своих»?
Эти мёртвые города
Словно вплавлены в ткань – живых.
А покойникам невдомёк
Что такое у них спросил…
Говорят: «Здесь такой же бог!
Ты бы в церковь тогда сходил»…
Кто-то в карты играть горазд,
Кто-то девок таскать в кусты,
Кто-то плачет, а кто-то - в пляс…
Вот такие вот мертвецы!
Ни Вальгалла, ни нижний мир,
Ни церковные рай и ад,
Вижу я среди всех могил,
А таких же живущих ряд…
Они ближе, чем мыслишь ты,
Многим кажется что живут,
Что ни капельки не мертвы…
И на век прописались тут.
По дорогам течёт вода,
Времена ускоряют ход.
Ждут всех мёртвые города,
Раз не помнит богов народ…
14.04.2024г. Архангельская область, Няндома, Локи.