Ане
Наяву, словно в воспоминании – да,
шел и словно смотрел, как когда-то иду.
Полночь. Жёлтый асфальт. Фонари. Два ряда
стройных лип, улетающих в темноту.
Поворот. Куст сирени, хотящей расцвесть.
Та дорожка. Церковная роща. А в ней,
в самой тьме, кругло-гулкую, крупную весть
разносил, рассыпал, разливал соловей.
Словно золото бега весенних ручьёв,
словно гирьки литые небесных весов,
словно крепкие скобы древесных мостов –
песнословья любовные соловьёв.
Так дарил он и строил, невидный поэт,
выбивая пазы золотым долотом,
и из чащи тревогой затянутых лет
проступал, выходил осознания дом.
Выходил, как красивый ветвистый олень,
глядя в очи неробко, достойно, светло
в ярко-синий, морозный и солнечный день,
и в дыханье сверкали, как свет и как тень –
смысл, призванье, забота, любовь, ремесло.
08.05.2024
___________________
Пизанелло. Видение св. Евстафия. 1436-1438. Национальная галерея, Лондон