А можно солнечным лучом,
На постоянном отражении правил,
Острог начертим, он же дом,
Живём , где нас Господь оставил.
Согретые плесенью с желтым отливом,
Он свет лучей напомнит во цветах,
Нет тут китайского проливом,
Шанс непроснуться есть, и страх..
И утром свет, тут светит серый,
А стены отражают мыслей свет,
И в непроглядной злости, может смелый,
На вертухая выйти, в звон монет.
И современные остроги,
Недалеко от прошлых век,
Хозяйство кума, словно боги,
Тут любит плесень человек.
Кум на завтрак, голубую благородную,
На сыре пробы палочкой берёт,
А каторжанин плесень однородную,
Ногтями подкровёнными скребёт...