У каждого поэта есть кладбище своё.
Крапивой и вьюнками моё позаросло.
Его не вспоминаю, к нему не прихожу,
На старые надгробья с любовью не гляжу.
Забыть его стараюсь, и ни одной строки,
Уложенной в могилу, не мыслю возвратить.
Да, там цветёт шиповник и соловей поёт,
Там тёплой белой ночью с реки туман плывёт...
Там сладко и приветно, покойно и светло.
Но нет туда дороги для сердца моего.
Я неудачных строчек тяжелые тела
Стирая, отправляю бессовестно туда.
А кто их там встречает, кто их хоронит там,
Того совсем не знаю. А врать не буду вам.