Осень

 
продрогшая земля хранит себя в себе,
ей некуда спешить по поводу свободы,
задумчивой листвой слетают ниц народы
питаются землёй сражений, мифов, бед.

Природы вздох сродни песку из ветхих вед,
Он требует весны, но замирают всходы:
Элегии тоска, не громыханье оды,
Не в красном правдоруб, но в чёрном правовед.

Свобода есть намёк на воздух бытия,
На шевеленье верб в холодном мире ветра,
И на пунктир любви в границах льда и метра.

Пусть осени течёт нагая лития.
Но камень над рекой, но крестовина кедра.
Но под листвой шурша в тепле душа моя.