В ночь на второе Луиза умерла.
Она не была той, о ком слагали песни,
И не была она прекрасной красоты.
Она была лишь той, чьи слезы
Появлялись на глазах от смеха.
Ее забота о других значила много,
Ее слова поддержки спасали и не раз.
Она была Луиза, замарашка,
Служанка в доме кристальной чистоты.
Она любила, но ей казалось,
Что никто и никогда не взглянет на нее.
И тот садовник, что тайком цветы
Ставил в ее вазу рядышком с кроватью,
И тот дворецкий, что всегда
Держал ей дверь, когда она входила.
И даже тот хозяин дома, что на Луизу
Смотрел частенько, так,
Как смотрят на любимую жену.
Луиза умерла. Ей было семьдесят восемь.
И не узнает она никогда, что те,
О ком она мечтала ночью,
Любили ее и за чудесную улыбку,
И за яркие красивые глаза.
Что ее песни, пока она со смехом
Натирала старый канделябр,
Очаровывали каждого, кто слышал их.
Увы, Луизы больше нет,
И ее мысли угасли вместе с ней.
Но сегодня в безоблачную ночь
Украсит небо яркая звезда:
Она — Луиза, и свет ее — любовь,
Что в каждом сердце отражается.
И такова участь замарашки,
Служанки и простой Луизы —
Быть любимой всеми,
Но не видеть это и не любить самой.
02.2024