Всю жизнь вот так прожил, как молчун.
От боли в сердце нет, не кричу.
Досталось Му;зе растерзанье,
Пронзённой спицей для вязанья.
Она летает, куролесит,
Бренча на арфе, часто бесит.
Соседушки порвались нервы
И запустила спицей в стерву.
Мне с ручкой проще, чем с вязаньем.
Зачем под старость наказанье?
За горизонт ушли зарницы,
Что интереснее, чем спицы.
Лишь Пушкин в мгле своей ответит
За что, о чём тоскует ветер?
Для многих он Дюдю;ка только,
Под пальмой что танцует "польку".
Не школьник. Ты же за ошибку
Терзаешь душу, но не шибко.
А если включишь блокиратор,
То кто же будет мне куратор?
Не много ли в письме запросов?
Ведь любопытных бьют по носу!
Увы, таким уж народился,
Но никому не пригодился.
Себе писать? Отправят в "дурку",
Где не найдёшь нигде окурка.
От курева слегка балдею.
Кому нужны мои идеи?
По кругу шествуют вопросы
И мнутся, словно папиросы.
В кольце найти конец начала...
Душа напрасно закричала?
XII-22.